Odkąd zamieszkałem
w tej okolicy, nachodzą mnie
myśli o bliżej

nie sprecyzowanej barwie.
Popiół. Tak. To chyba odpowiednie
określenie.

Chciałbym dosięgnąć. Brak
uważności wciąż budzi
odrazę.

Minus dwadzieścia, wszystko zamarza.
Nawet olej w silniku Vitary. W południe -
dzika kaczka nad ulicą Płowiecką,
lecąca na zachód.

Odczytać, czy raczej nadać
znaczenie. Coraz rzadziej pamiętam.

Zatrzymany, na w pół, szept twoich ścięgien
i mięśni, obezwładniający, w uporczywym
szorowaniu podłogi - ukułem nowy termin - "moping".

Sztywność karku i niedostrzegalne
dzwonienie w lewym uchu. Jakbym nie chciał

usłyszeć. Rano - kiepski film Cronenberga
o Jungu. Wypiłem butelkę tequili bez istotnych

następstw. Mróz. Sikorka wydziobuje kawałki
kabanosa z talerza z resztkami dla głodnych duchów.