nie ma w nas snu
z którego nie sposób się obudzić
błądzimy między kartkami
szukając interesującego rozdziału
zostało w nas kilka okruchów
wczorajszych wielokropków

marna fotografia pamiątka
po lepszym Bogu
ubrana w wyjściowy uśmiech
podążam za trendami w modzie
rozczesuję twoje myśli
zbyt czcze
by zaufać poezji

niestety puenta zmarła
na nowotwór duszy
z przerzutem na serce

wszyscy próbujemy dogonić światło
lecz wciąż poszukujemy
świeżych cieni
cieni ciernistych
aż do bólu który oddajesz
bolesnym pocałunkiem