Zachodni kurort. Supermarket.
Seniorów brak. Jest za to istny
wysyp pędraków i ich matek,
pań o, najczęściej, egzotycznych

licach. Przed sobą gładko toczą
żłobek na kółkach, wypasiony,
z tyłu - z herkulesową mocą
ciągną zakupy z uwieszonym

balastem ciał. Słodki bóg wojny
znika z regałów, jak kamfora...
Fragmenty jego szat dostojnych
lądują w marchwi, w pomidorach

lub w kiwi. Macho, przed witryną,
wachlarzem z bonów studzą psyche,
wierząc, że czas przemienią w wino,
fajki, browary i marychę -

naparstek szczęścia. Autochtoni
nie dzielą się frustracją z nikim.
Wolą kranówkę pić niż tonik
i piec na blasze podpłomyki.