Stawiają wciąż uparcie na Golgocie krzyże.
Pan ma sporo szczęścia, jak na kogoś, kto umknął
i, nie wdziawszy cudzych szat, ukrył się znów w ciżbie
patrzącej na tchórzowską śmierć trzech łotrów. Mówią,

że włodarze państw, które mają zabór w planach,
na bankietach trzymają szampany, dumając:
"Albo wszystkie butelki zostały zatrute,
albo jadowita nie jest tu żadna lampka,

albo truciznę tylko do jednej wsypano...".
Strzała, wystrzelona skądś, wbija się w żarówkę.
Mnie też prawdopodobnie w końcu ukrzyżują,

bo raz trzymałem kufel obiema rękami.
To było we wrocławskim barze. Tam wojacy
słuchali przebojów, o których dawno głucho.