Pięćdziesiąta ósma zdrowaśka. Spodnie wytarte do kości.
Taka ładna pogoda a szepty w proch roztrzaskują witraże.
W kryptach cisza - grobowa, echo zanika kilka centymetrów
pod posadzką.

Nierówny rytm serca - pierwsze zwiastowanie przejścia.
Pod kopułą meczetu, w woskowym świetle cerkwi
dzieje się to samo. Z różnicą językową.
Tanie zachody słońca upijają wiernych, na różne sposoby.
Zależnie od wyznania.

Później pielgrzymki piesze i zmotoryzowane do miejsc
zapomnienia. Modlitwy słane mailem.
Chociaż adresat raczej nieznany.